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OMAR BÂ
O livro é um testemunho bruto, purgado de qualquer acusação
e qualquer pessimismo. É escrito à primeira pessoa, com as
minhas próprias palavras e o meu profundo sentido. Os factos
são trazidos como estiveram vivido por mim e qualquer
sinceridade. O texto não sofre de nenhuma manipulação
suceptible manchas no teor, a emoção e os tempos fortes.
Porque quando está-se presa a um sofrimento pessoal tão
profundo e uma solitude tão terrível; quando está-se no meio
do Atlântico, basicamente um barco que toma perigosamente a
água, sem a mais mínima esperança de sobrevivência, ele
sofre-se, e é todo
Apresentação do livro"
Guardia civil confia-nos à Marroquinos em uniforme que
conduzem-nos à GR Ksar." A lugar assemelha-se extremamente
um posto de polícia. Tratamo-nos piores que dos animais. Uma
vez descidos do camião, fecha-nos -se numa célula. Os
vestígios de urina e de excrementos são ainda frescos sobre
o solo. É o único calabouço reservado aos clandestinos. Não
se dá-nos comer. Temos direito apenas gorgado de água ambas
horas "." A imigração clandestina africana preocupa e
assusta a Europa. Os políticos fizeram um ponto central dos
seus programas eleitorais. Os jornalistas, os intelectuais e
mesmo os artistas igualmente apreenderam-se deste fenómeno;
os dias um para descrever, outros para denunciar, do um para
tentar compreender. Facto surpreendente: raros são os
clandestinos que tomam a palavra
Boas folhas
"Arranjo num pequeno saco duas garrafas de água, a minha
participação na sobrevivência." Tenho outro sacoche que
contem arroz e sêmola. Emporte um exemplar Coran dado pelo
meu pai. A minha mãe entrega-me igualmente talisman
felicidade. Quando mim cruzados a porta da casa, recorda-me
para entregar-me uma garrafa que contem uma loção fétiche,
suposta dar-me coragem. Uno-o em redor da minha dimensão com
um fio em pele de leopardo. Na minha cabeça, todo é por
último claro. Quero partir que que ocorra. Assisti aos
funerais de dezenas de jovens do bairro que partiam para as
Canárias. Não obstante sinto-me pronto para enfrentar este
futuro muito de preto vêtu.
Deixo Dacar o 5 de Setembro de 2000 em táxi mata. Chego em
fim de tarde à praia de Mbour, o meu ponto de encontros com
o passador. Escondo o meu saco num moita e vou pasiar sobre
a praia para sondar o oceano, que imagina-se já sobre a
outra margem. Não vejo mais as vagas monstriosas, mas o
bonito horizonte que parece conhecê-lo todo do meu futuro.
Vejo jovens pessoas afluir para embarcadère mas não sei se
estiverem da viagem. A instrução do passador é não falar às
do projecto. Crianças brincam à cache-cache entra barcos
impecavelmente arranjados sobre a margem. Mais pequena
preferem construir castelos de areia. Riem às fendas que
parecem tomar muito prazer. Entre duas partes de jogo
mergulham na água fria sob o olho atento adultos. Jovens
homens, torso nu, activam-se fazer malha redes de pesca.
Cantam em coro o hino dos pescadores: "à nós o mar, nós as
vagas, nós butin oula oula!"
. Esperando a hora do encontro, junto-me à eles para passar
o tempo. Mas o ambiente é bastante esquisito. Sou convencida
que estes jovens não são todos pescadores. Alguns são lá sem
dúvida por as mesmas razões que mim. Barcos dos verdadeiros
pescadores sucedem-se. As tomadas são magras. As mulheres,
para que o tráfico do peixe é o seu ganha-pão diário e o
único meio para alimentar a sua família, fazem cinzento
mina.
As sardinhas que tentam de marchander permanecem fora de
preços. São obrigadas deixar os pescadores tratar com os
representantes da principal empresa europeia de
transformação de peixes situada alguns encablures. Muito do
meu último dia ao país leva-me a tomar o largo. Enquanto as
nossas mães são incapazes de comprar infelizes as sardinhas,
os Europeus raflent toda a aposta. Tenho a prova, uma vez
mais, que salvação está-o n eles.
Mesmo nós têm êxito a fazer a chuva e o bonito tempo. Têm
êxito sempre. A noite cai progressivamente. Últimos barcos
já accosté. Felizes as crianças partiram; desportivos que
correm ao longo da praia também. O bordo de mar esvazia-se
pouco a pouco. Únicos alguns casais namorados demoram-se
para aproveitar magníficos de deitar de sol. A hora tocou
para mim. Terminado a decoração idílica. As coisas sérias
começam. Vejo jovens pessoas até então escondidos deixar as
dunas e os arbustos da praia. Afluem para um barco. Sobre
esta é escrito "Ar a Europa". Reconheço imediatamente o
barco que tivesse-me descrito o passador.
Antes de ir para o barco aproximo-me de novo do oceano, tomo
um pouco de água na minha mão direita, que asperge sobre o
meu rosto e sobre os meus cabelos. Começo a fazer as minhas
orações. De repente, apercebo distante à silhueta.
Aproxima-se barco.
Dois outros seguem-o na obscuridade. Um indivíduo avança
para nós; leva lunetas. Reconheço o passador. Não perde um
momento. Passa ao essencial. Como não participa na viagem,
designa mais idosa entre nós capitão e responsável do barco.
Entrega-lhe um GPS, um telefone portátil e dois bidóes de
gasóleo. Explica à este participante à esta expedição
clandestina promovido capitão o funcionamento do GPS e
indica-lhe as zonas que vai ser necessário contornar para
fazer-se localizar pelas guardas costas. Passa em revista os
riscos que espalham o nosso trajecto.
Após, o passador faz-nos sinal aproximar-nos. Formamos uma
metade precintamos em redor de ele. Sai uma longa lista e
chama-nos, um à um, pelos nossos nomes. Todos estão ao
encontro aparentemente. Inclui a lista desde o início.
Actualmente o que entende o seu nome paga os quinhento mil
francos CFA do bilhete, cerca de sessenta euros.
Durante este tempo um jovem homem vestido em costard preto
instalou-se em barco. É um dos cúmplices do passador.
Arranja o dinheiro numa pasta. À sua direita outro
desconhecido recupera os passaportes e dépose numa peça de
tecido. Os que não têm peça de identidade, afixam uma
assinatura sobre um pequeno papel às escritas mal legível.
O passador procede aos últimos ajustamentos, verifica o
motor, ausculte o casco para testar a sua resistência.
Constitui um pequeno grupo encarregado assistir o capitão.
Faço parte. O passador informa-me da minha missão: dirigir
barco até a Santo- Louis, o limite das águas territoriais
senegalesas. Explica-me como funciona o motor e a maneira
como devo tomar-se para alterar de direcção se necessário. O
manobra revela-se simples; é suficiente girar a cabeça do
engenho que serve de leme.
- Boa possibilidade à vocês, diz-nos, quase maliciosamente.
- Terão necessidade, acrescentado um dos seus cúmplices. A
partir de este momento sei que uma outra vida oferece-se à
mim. Ainda que ignoro as peripécias da travessia, pelo menos
sei que num momento vou deixar o solo do meu país, esta
terra dolorosa esperança. O sentimento de ser perante a
morte é-me preferível à o ser incapaz de prover às
necessidades dos meus parentes, porque esta impotência é
eterna. Ora na frente de uma morte que me estica os braços,
ou decido que sobreviva ou há. "um homem corajoso decide
sempre sobreviver", me ressasse o meu pai desde a minha
terna infância. A maré é já elevada. Partimos ao assalto das
vagas para tentar cruzar a barra e tomar o largo. A partir
da primeira tentativa, uma potente corrente propulsa o barco
sobre a costa.
Retornamos à carga, determinados. Entre duas gordas vagas
colocamos laboriosamente o Barco sobre a água. Os outros
passageiros a nós juntam-se à natação. O barco começa já a
sua lento progressão. Não posso impedir-o avançar ainda que
todos não são à bordo porque o motor não é ainda em degrau.
Barco progride à vontade das correntes e o vento. Bons
navigadores são montados sem problema. Os outros afligem a
aproximar-se do barco.
Pagamos de toda as nossas forças para permitir-lhes montar à
bordo. Manobras sob o olhar frio do passador e os seus
acólitos continuados a ser imóveis sobre a praia. O capitão
engrena o motor. Vrombissement é perfeito. Não apresenta
nenhum sinal de disfuncionamento. Salvo que o barco parece
fazer meia-volta
. O motor é colocado ao contrário. Paro-o. Ajudado pelo
capitão, coloco-o correctamente. Tenho todo o ar de um
profissional na frente dos meus companheiros. Surpreendo-me
eu mesmo. De qualquer minha vida nunca não tinha posto os
pés sobre pirogue, mas tenho a forte convicção que se devo
morrer durante esta viagem não será devido a um animal
aquático tão feroz seja. Para aquilo, se necessário, faço
confiança ao gri-gri da minha mãe. Se haver a minha vida
será para uma causa bem mais grave. Devo primeiro entregar
luto contra uma voz interna que dissuade-me emprestar ao
caminho do Atlântico. Ignoro se disser verdade, mas a sua
insistência faz-me duvidar. Hesito. Tenho medo de acelerar o
ritmo do motor. Não chego a ignorar esta voz interna. Os
outros
passageiros contam com mim para deixar o território
senegalês. Entre estes aventuriers, alguns são bem mais
jovens que mim. No entanto parecem apenas duvidar. Tomo
exemplo sobre eles e realizado o trabalho que esperam de
mim.
Sei efectivamente que a escolha do Atlântico corta com o bom
sentido. Mas o que fazer?
É necessário que paro pensar.
À este momento, o meu cérebro é o meu pior conselheiro. Meu
coração está com mim. Bate de esperança. Vive o sonho que é
os deles. Na falta não perder a cabeça, e Deus sabe que o
desejo não falta, mim não ouve mais único meu c?ur e
confia-me ao meu instinto. Partimos. Não afasto o barco da
costa senegalesa porque devo conduzir o barco até a
Guet-Ndar, uma península de Santo- Louis ao norte do Senegal
onde devemos embarcar outros passageiros, candidatos à
emigração clandestina. Um cerca de trinta de pessoas deve
ainda montar à bordo. O capitão sai do seu bolso o portátil
entregues pelo capitão. O directório contem apenas só um
número: o do nosso contacto à Guet-Ndar. Chama-o para
informar-o da nossa chegada iminente. Accostons para
meia-noite sobre uma praia déserte. Qualquer é calmo. O
capitão passa uma chamada. À extremidade do fio, o seu
interlocutor ordena-nos que afaste pirogue da terra firme.
O homem parece ver-nos distintamente mas ignoramos onde pode
bem esconder-se. Executamos a sua ordem. Em alguns golpes de
pangaios, afastamos pirogue da margem. O capitão, sempre em
linha, ordena imobilizar o barco. Somos de uma centena de
metros da costa. Na noite glacial apercebo como uma espécie
de vaga que vem da praia, à a contracorrente dos outro.
Trata-se dos passageiros que devem embarcar. A nós juntam-se
à natação. Uma vez à bordo, os novos recém-chegados
instalam-se sem estar a cumprimentar-nos. O capitão sai uma
lista e efectua a mesma operação que o passador aquando do
embarque à Mbour.
Os trinta candidatos são lá. Único nosso contacto telefónico
reside invisível. Muito rapidamente, torno-me
incontestavelmente: a sua missão é terminada. Doravante, são
únicos em frente perante o nosso destino, únicos em frente
de este mar desmontado. O capitão parâmetro de novo o GPS.
Redémarre o motor imediatamente e passo-lhe o leme.
Dirigimos-nos à presentes vermes o delta do rio o Senegal
que devemos absolutamente contornar porque o encontro entre
as águas marítimas e as do rio não nos deixará nenhuma
possibilidade. O GPS menciona apenas os lugares essenciais
do itinerário. Sobre os perigos do percurso é o silêncio
total. Cada um de nós muda-se em GPS humana que dá o seu
parecer sobre todo. Esta solidariedade é importante. Graças
a ela, evitaremos pior. Normalmente pirogue pode transportar
apenas um cerca de trinta de passageiros.
No entanto, desde deixamos as águas territoriais
senegalesas, somos cinquenta e oito pessoas à bordo. Além
disso o nosso plano de estrada prevê um acórdão suplementar
à Nouadhibou, ao nordeste da Mauritânia para embarcar uma
vintena de outros passageiros, essencialmente dos Malianos e
os Nigerianos de acordo com o capitão. Para evitar as
guardas costas mauritanos cada vez mais vigilantes em
relação pirogues senegaleses, fazemos uma grande volta.
Este manobra contournement querido pelo capitão vale-nos
dois dias suplementares de navegação imprevistos sobre o
nosso plano de estrada inicial. É obrigado-se apertar-se a
cintura para não faltar de alimento. Em vez de duas
refeições diárias tomamos apenas um. Adoptamos também uma
estratégia para economizar o gasóleo |
